Жадно вчитываться в картинки, разглядывать полутени, тусклые краски, сквозь которые скользит история.
Перебирать в нетерпении корешки книг, вчитываясь до мозолей на глазах в избитые тексты, не раз крутившиеся в голове, но так и не озвученные.
Изучать каждую деталь абстракции, которую представляет собой герой этой истории.
Чувствовать, как леденеют пальцы, как стирается грань между явью и фантазией, как предметы вокруг падают, кружатся и ускользают от тебя в другой мир, где ничто не подается человеческим законам.
Мой голос исчез, растворился в строках, застыл в каждой сказанной мной фразе. Моя улыбка растеклась чернилами на скомканном листе, Мои слезы будут вечно касаться глаз, утешая горечью трагедии. Мои пальцы будут обжигать ледяным холодом мечты, разрывать желания и собирать жизни, ткать судьбы из пустоты и тьмы.
Вечность. Я касаюсь кубиков льда и не могу пошевелиться. Неужели Снежной Королеве не нужен ее Кай? Неужели ей не нужна моя вечность? Или Кай не нужен этой сказке?..
Я смотрю куда-то в небо и вижу ласковое лицо Сказочника.
- Это не твоя вечность.
Улыбка скользит в каждой букве, взгляд каждым словом устремляется вдаль, на горизонт и дальше, вне пределов. Но мои пальцы, мои обожженные вечностью руки все еще не могут согреться под лучами этого Солнца.
Я засыпаю. Я жду своего принца. Он пройдет тропой, заросшей острым колючим кустарником, что раньше был цветущим розовым садом. Войдет в огромные врата из дерева и камня, пройдет молчащими сводами...
Сказочник осторожно касается моего плеча.
- Это не твой поцелуй.
Мой бег растягивается на страницы, отчаяние пробуждается в сороковой строчке... Я снова ищу, оглядываясь по сторонам, найдя дверку, где смогу спрятаться.
Уютный маленький огонек последней свечи. Сегодня я истрачу последнюю монету на табак в кисете, так что могу не бояться за сегодняшнюю ночь. Вытаскиваю старое огниво, чиркаю раз... и передо мной появляется пес с глазами, что медные блюдца. Я улыбаюсь и хочу что-то спросить, но Сказочник бросает псу кость и с укором смотрит на меня.
- Это не твоё богатство.
Крик звучит целую вечность этой строки, боль уползает, прячется в следующем абзаце. Я снова в бегах, ищу и прячусь, сбегаю и вновь ухожу к свету. Теперь я умнее - мне нужен темный уголок, старая каморка, вечно грязные одежды...
Вновь и вновь я натираю огромный протвинь. Вновь и вновь поливаю цветы, стригу траву, выбираю из чечевицы рисовые зернышки. А по вечерам я смотрю на хрустальный дворец и мечтаю попасть на бал.
Крестная фея, подарившая мне чудесное платье, становится старым добрый Сказочником. Но почему он больше не улыбается? Его лицо сурово.
- Это не твой бал.
Мой смех в каждом звуке, что издает любая гласная. Мой танец отдается четкой поступью согласных. Бежать или убегать - в чем разница? Где разница? И от кого я бегу?.. Зачем?..
Вздох рвется наружу, прочь вместе с ветром - он частый гость в высокой башне, откуда мне никогда не выйти. Я слышу крик внизу и опускаю голову. Прекрасный принц просит позволить ему подняться. Я скромно улыбаюсь, сбрасывая свои волосы через окно - он достаточно длинны и крепки, чтобы он забрался.
Легкий блеск, щелчок - мои волосы становятся совсем короткими. Я хватаюсь за голову и смотрю вниз. Принца нет, но есть Сказочник. В его руках поблескивают острые ножницы.
- Это не твоя любовь.
- Тогда где моё? - кричу я в исступлении, всё еще держась за голову. - Я прячусь или играю? Я мечтаю или живу?
- Ты всего лишь спишь, - его ладонь ложится мне на плечо. - Ты всего лишь мечтаешь.
Слезы бегут по строкам... нет, по лицу. Я чувствую соленый привкус своей горечи и разочарования.
- А где моя сказка? - вопрос звучит обиженно и требовательно, но Сказочник загадочно улыбается.
- Пойдем.
И мы идем, взявшись за руки: старый волшебник и всего лишь ребенок, мечтающий о собственной сказке.
Я вижу мою комнату. Мой стол и стул. Мой комод и книжный шкаф.
- Сколько сказок ты знаешь? - спрашивает меня Сказочник, глядя на мою скромную обитель. Теперь мой черед молча улыбаться, бросая на него таинственные взгляды. И он улыбается в ответ, вытягивая руку, призывая мое внимание. Я с интересом и трепетом смотрю туда, на кровать, и вижу...
Я вижу себя.
Свой сон.
Свои мечты.
- Почему всё... путано и непонятно? - мой голос почти детский, едва справляется со сложными определениями чувств. Сказочник качает головой.
- А разве сны понятны? Так часто ты видишь то, что хочешь видеть, но истину своих видений отвергаешь прочь.
Я покачала головой.
- Когда я узнаю свою сказку?
- Поживешь - узнаешь, - снова улыбка, мягкая и задорная, успокаивающая и словно убаюкивающая.
- Но я же сплю... - мои глаза наливаются усталью.
- Только не в моем царстве, - мягкая ткань мантии, усыпанная светлячками ночного неба, растворяется в черноту сна. Я едва замечаю, как лицо Сказочника изменяется, как он становится моложе, выше...
Но его лицо без доброты. Без чувств, которые я вижу в сказках. И я удивленно распахиваю глаза.
- Со-о-он!..
Но мужчина уже махает мне рукой.
- Пока, Сон. Мы еще увидимся, - шепчу я.
И открываю глаза.